Я фотографию увидел под стеклом,
И как будто вернулся в свой город и дом,
Где когда-то я прожил и дни, и года,
Но с тобой не встречался, увы, никогда.
Никому не постичь этот вечный секрет,
Как рождается то, чего не было, нет,
Как, промчавшись сквозь годы, след в след по судьбе,
Память нас всякий раз направляет к себе.
Я всегда торопился куда-то, спешил,
Провожался, прощался, влюблялся и жил,
Так, как будто ещё и ещё много раз
Повторится всё то, что уходит сейчас.
Песни пел, и стихи про любовь сочинял,
И её, не тебя, обнимал, целовал,
Принимая на веру и правду, и лесть,
Но не знал, что ты рядом, не знал, что ты есть,
Что такого-то года, такого числа
Ты совсем где-то рядом со мною прошла -
Рыжим всплеском и запахом дивных волос.
Отчего же, скажи, почему не сбылось?
Неужели затем, чтобы рифмы стихов
Отозвались на звук твоих лёгких шагов,
И умолкли совсем, проявляясь, как нить,
Чтоб в разорванном сне мне тебя подарить,
Чтоб мы были вдвоём, и хотя бы во сне,
Я единственный раз не перечил судьбе.
***