Запоздалое солнце стучится в оконце,
Стучится зарница – ей тоже не спится.
Они же вернутся обратно, эти безмолвные дни,
Кружащие в ночь снегопады, падению в небо сродни?
Они же ещё обернутся на позабытый покой,
Вздохнут в унисон и помашут крылами – как белой рукой...
Они мне писать будут письма почерком тонким, шальным,
Слова о любви отразятся сталью по нервам стальным,
Нельзя одержать расстояние, знаю – иначе никак.
В письмах ни зла, ни отчаянья, только привычный мне мрак.
Они все вернутся обратно – пеплом к прохладе костра,
Будут кружиться метелью вечер и ночь до утра,
Будут следить, как над домом солнце слепое взойдёт.
Как хорошо – в сердце полом зима никогда не пройдёт…