Я мысль свою в тетрадь сложу,
Потом чуть грусти положу,
Затем добавлю боль и страх
И отбивные, что в дверях.
Ещё приправлю свой я стих
Нытьём и всхлипом – как без них?!
Потом всё сдобрю я тоской,
Разбавлю солью слёз, мукОй,
А может мУкой. (Ночь уж, Два.
Забыла, как читать слова.)
А раз замешивали мУкой,
То можно и припудрить скукой.
Ну, вот и всё. Готов салат.
Не ешьте. То не рафинад,
То безыскусный бутерброд,
Его не должен кушать рот.
Всё потому, что служит рот
Для поцелуев. (Кто поймёт.)
Да, Бог с ним, что я тут про рот?!
Никто вот замуж не берёт!!!
апрель 2009г.