ТВОРЧЕСТВО
Сам на себя гляжу из привидения,
Не узнаю и узнаю себя –
Он за столом там пишет с упоением,
Смеется, плачет, вымыслы любя.
Вот он листок и жизнь чужую комкает,
Вот говорит мне: «Милая, прости!»
И до утра шатается по комнате,
Пытаясь Галатею воплотить.
Ему там в теле жить, конечно, здорово!
И даже мне приятно вдалеке,
Когда он стих отодвигает в сторону,
Мой взгляд ища средь звезд
на потолке…