Видно, где-то в веках ушедших,
Временах, что давно минули,
Кто-то ставил печать на душах,
Что как раз тогда уснули.
Дух, клейменный печатью Рока,
Никогда не найдет покоя,
От него в жизни мало прока,
Его участь - участь изгоя.
Он несется по белу свету,
Ему претит людское стадо,
Ему тошно видеть лица,
Тех людей, что живут с ним рядом.
И, не сумев найти призвание,
Он все быстрее мчится в бездну,
В глазах холодный лед печали,
Звать к мертвым чувствам бесполезно.
Ему жить, как все, так скучно,
А как иначе, он не знает,
И, не суметь сорвать оковы,
В гордом молчании умирает.