Осенний лист, поникший, обреченный, планирует, о прожитом скорбя... Он, опытом бесценным умудренный, поведает о жизни, вниз летя... Как по весне беспечно, беззаботно вмиг распускался, радуя твой глаз, сил набирался, рос и, безусловно, зависел от погоды - и не раз... А летнею порой, уже окрепший, знал: воля к жизни у него сильна. Уверенности было в нем не меньше, чем гордости. Ведь молодость одна поспорить может с логикой, законом и веско доказать – она права! Лист чувствовал себя таким весомым, хоть легкой выглядит его канва. Осознавал прекрасно - от него зависит тень для странника в пути. Не слышали б мы пенья летнего, - лист скажет, где мелодию найти. Еще он был практичен и умен и трезво оценить мог положение: наступит засуха – он влаги эконом, а дождик – предавался наслаждению... И все ж мечтал, как все, что бесконечно продлится жизнь, все так же – день и ночь… Неужто не бывает в жизни вечного? Все ль судьбы одинаковы точь-в-точь?
Увы! Все в прошлом... Явное волненье лист одолел... Он больше удивлен…, постигнув в миг отрыва и паденья, что был от вечности он жизнью отделен...