В осенней тишине, где ветер палит листья,
И облако ложится в лес густой.
Сидит один художник с печальною улыбкой...
И, в общем-то, совсем он не простой.
В глазах его, как солнце, буяет смех и радость.
И гордость, как печальный перезвон.
Бывает, что рисует, скрывая свою слабость,
Пока он не услышит неба стон.
Пока он не увидит стрелы летящей с неба-
Он не уйдет с прогулки в сонный дом.
И мокрый от дождя, молчит теперь о том,
Как странно одиноко терять свою любовь.
Он рисовал глаз, что затмевали солнце
И волосы, как золото светили в темноте...
Он помнил ее облик, он помнил ее голос,
Что бархатно звучал и так манил к себе.
Она была прекрасна, свежа и так наивна...
А он не верил в то, что может полюбить.
Пока он рисовал, то видел без невинной,
Когда смотрел в глаза - знал, может погубить.
Ее глаза сверкали в тот темный, томный вечер.
Он, думал, что не сможет такую потерять,
Но вдруг поднялся грозный холодный, сильный ветер
И не успели бури, в ту ночку избежать.