Мне не забыть осенний вечер свиста,
Суровой дали, скудной красоты
И тень того бродячего артиста,
И те огнём горящие усты.
Они звали, манили за собою
Дорогой той, что яблони цветут,
И говорили языком - мечтою,
Как те сады, что вечером поют.
Но как уйти бродяжею дорогой
И как покинуть с детства милый край,
Душа моя горит огнём - тревогой,
А сердцу снятся радуга и май.
Мне всё оставить, бросить всё живое,
Мой милый дом, рябины красной куст,
Уйти бы с ним в дорогу, в небылое,
Но только жаль, что путь его так пуст.
Его дорога с синими дождями,
И жизнь его с сумою на плечах,
В нём всё омыто осенью с ветрами,
И много грусти в ласковых очах.
Нет, не пойду, хоть и люблю ужасно,
Пускай один уйдёт дорогой он,
Я буду ждать и верить не напрасно,
Что ты пришлёшь письмо или поклон.
6 июля 1966 г.