Мне снится твой голос, он колет меня иголками.
Я слышу твой запах, пронзительно-тонко-вишнёвый.
А я пред тобой открытая, словно голая.
И взгляд твой колючий царапает губы и нёбо.
Ты учишь английский, чтоб жить непременно в Англии.
А я боюсь самолетов и не летаю.
Ты фыркаешь на моего Набокова, любишь Агнию
Барто, Пастернака, Бёлля и, конечно, Цветаеву.
Ты длинными фразами мне не понятно-колкими
Стреляешь в людей, за надменностью пряча хрупкость.
Мне снится твой голос, он колет меня иголками.
Ловлю тебя – серыми каплями нежно в руку.
Ты делаешь сальто – и снова недосягаема.
Приблизишься – и опять отойдешь на мили.
А я так настойчиво себя тебе предлагаю,
Без сроков, клятв, обязательств, имен-фамилий.
Ты вертишь словами, как фокусник апельсинами.
Ты вертишь газетными датами, как словами.
А я позабыла, какая бываю сильная,
Бреду, за ограды цепляясь длинными рукавами.
06/09.09.2009 г.