За поворотом скончалось лето,
Птиц перелётных стенания слушай.
Осень - щемящая грусть поэтов,
Ливнем сплетаются в косы души.
Небо закатом багряным тлеет,
Небо ещё не совсем остыло,
Словно оно за людей болеет,
Лишь бы им, крохам, теплее было.
И просыпаются в людях чувства...
Каждый печалится, как умеет:
Это великая сила - Искусство! -
Ямбом, матом или хореем.
Не опечатать бы душу схемой,
Лучше рассветы встречать сонетом!
Жизнь, практически, та же поэма,
Осенью все мы чуть-чуть поэты.
= фото из интернета =