Притих мой стих. Забился в уголок.
Уютно дома так. А путь далёк.
Когда бы в облака… А то как раз,
лишь выйдет в свет – и хрясь! – всем текстом в грязь.
Котёночком свернулся. Чуть сопит,
в сон прячась от похвал и от обид.
Ну как его, такого малыша,
на улицу пустить? Болит душа.
Заблудится… Иль кто-нибудь прибьёт…
Вмиг попадет в паскудный переплёт.
Пускай чуточек дома полежит.
Подальше
от людского сглаза, лжи.
2009