Льют ручьи молитв каменные звезды,
В благодати сна дремлют мудрецы,
Из трезвона битв маленького роста
Вышел невредим сын китайца Цзы.
Он давно забыл краски всепрощенья,
Палкой на земле вертит зря круги,
Хочет доказать истину смещений.
Но закрапал дождь – музыка ноги.
Флейты сленг берет ветер подворотни,
Чтобы обнажать души под пальто:
Где здесь стылый Бог, где сутулость лодки,
Увозящей в дым плеч перрон пустой?