тряпка, о которую ты вытираешь ноги
сделала чище твою квартиру,
а камни, усыпавшие дорогу,
тоже, наверное,
чему-то да научили.
вот так с наступлением всё новой осени,
считая цыплят, не поймёшь от чего
уверенный До,
но пересчитавший, После
недосчитываешься одного.
так устают от своей колокольни,
спускаясь на землю послушать звон
и это лучше, чем быть довольным
самим собой,
как индийский слон.
так докопавшись до сути вещей,
вдруг, понимаешь, что суть не в них.
ведь даже в сказке
бессмертный Кощей
чахнет над грудою золотых
и от вопроса «сколько вам лет?»
- за тридцать семь вылезает ртуть.
потому что,
чем больше в копилке монет,
тем скорее её разобьют.
тут поневоле поверишь в то,
за что недавно не дал и мизинца бы
и мечтаешь о том,
как в отцовском пальто
придёт Дед Мороз и принесёт гостинцы.
но глядя в зеркало, становится ясно
- твоя борода далеко не из ваты.
эй, кто там пел, что года – богатство?
покупаю детство
за любую плату!