Я вижу месяц, тающий в рассвете,
Я слёзы чувствую холодного дождя...
То он оплакивает умершее лето,
Страницы, вырванные из календаря.
Я слышу стон стареющей природы,
И крики медленных гонимых птиц...
И чей-то шёпот где-то у дороги,
Изрезанной следами колесниц,
Там призрак осени в обличии мальчишки
Сидит на камне, средь глухих могил.
В листву босыми ножками зарывшись,
И голову тоскливо опустив.
Он к мрамору прижался кротко,
В одной ночной рубашке лишь.
А я, принявши призрак за сиротку,
Спрошу: "Не холодно ль тебе, малыш?"
Качнутся ветви, прошептавши: "Лихо...".
А он, подняв белесые глаза,
Промолвит очень медленно и тихо:
"О, нет, живая... Холод - это я..."