Дороги, дороги….Сколько о них написано песен и стихов… и всё же они разные – наши дороги. Мы уезжаем и возвращаемся, едем, что бы открыть, что-то новое, неизведанное или по-другому взглянуть на привычное. Едем по работе или утоляем жажду путешествий…. Такие разные дороги петляют, пересекаются, тянутся по всему земному шару, тоненькой ниточкой соединяют страны и сердца…Русские дороги воспеты в стихах и прозе….
Только русский народ может сказать о своих дорогах: «Лучше плохо ехать, чем хорошо идти». Дороги центральной России до сих пор остаются неразгаданной загадкой и частью «русской души». Заросшие обочины и ухабы… трудно завоевать страну с такими дорогами – пока едешь, зубы потеряешь.
«Родина! Еду я на Родину…» Каждый раз, когда я еду на Родину – в маленькое село Костромской области удивляюсь стойкости и терпению моих земляков. Сорок километров от райцентра превращаются в полтора часа бесконечной тряски. Едва выедешь за город – разбитая лесовозами асфальтовая дорога, яма на яме. Героями чувствуют себя на такой трассе велосипедисты – они двигаются в два раза быстрее машин. Каждые выборы в органы власти начинаются обещаниями отремонтировать дороги. На эти обещания давно никто и внимания то не обращает, но кандидаты упорно делают на это ставку. С особым чувством встретили мои земляки очередного агитатора, у которого на наших дорогах колесо у красивой черной иномарки отвалилось. «Есть на свете справедливость»- решили мужики, когда будущий депутат явился на сельский сход пешком. Пока едешь по разбитой, но все, же асфальтированной дороге ловит твой взгляд деревеньки – пусть и маленькие, в несколько дворов, но всё же жилые. На некоторых домах спутниковые антенны – по деревенским меркам можно точно сказать - этот дом зажиточный, а значит, его хозяева зарабатывают, как некогда их предки «отходом». Всё чаще деревенские жители в поисках достатка отправляются в крупные города. Едут они, как и сто лет назад в Москву да Питер. Никому не нужны скудные земли нашего района – зона рискованного земледелия. Пропадает людской труд – зарастают с таким трудом отвоеванные земли, на которых при разумном хозяйствовании мог бы расти прекрасный лён.
«Деревни, деревни, деревни с погостами…» Погосты – вот что действительно становится год от года всё более не соответствующим своему названию. Украшенные пестрыми венками и яркими цветами, спрятанные за красивыми коваными оградами, массивными крестами, пропали в этой роскоши могилки. Как на ярмарке непроизвольно выхватывает взгляд самую вычурно украшенную. Канули в прошлое скромные погосты, где было тихо и спокойно, где снисходило умиротворение и посещали мысли о бренности суетного мира. Всё здесь стало показушное. А стоит ли удивляться? Раньше на погост приходили с умершими пообщаться, а сейчас с живыми. В праздники, словно вороньё слетаются на погосты родственники. Пьют, гуляют, кричат. Всё течет, всё меняется и даже последнее пристанище…
Заканчивается асфальт и, мигнув окнами проезжающих мимо поездов, остается позади «хорошая» дорога и маленькая железнодорожная станция. Машина закладывает крутой вираж и вот она родная - просёлочная, грунтовая дорога, похожая на «стиральную доску». До села остаётся 15 километров. Сколько воспоминаний хранит этот маршрут! Здесь всё напоминает о детстве и юности. Ещё каких-то двадцать пять лет назад даже этой дороги здесь не было. Поездка в город занимала целый день. Рано утром всех грузили в телегу и гусеничный трактор, разрезая топи и грязные лужи, переваливаясь, как утка тащил её до ближайшей станции. В телегу для удобства стелили солому или сено, и ехать было тепло и уютно, легко засыпалось под натужное гудение трактора. А с каким испугом я смотрела на приближающийся поезд? Если бы мать не держала меня крепко за руку, то ни за что не запихали бы меня в этот, издающий страшные вопли, поезд. Возвращаться из города приходилось вечером на том же «рабочем» поезде, где к нашему приезду уже была подана «карета». А вот зимой, когда тракторами накатывалась вполне проезжая дорога, колхоз отправлял до города автобус. Счастье всех студентов – автобус, сел и спи, ни каких пересадок. А сколько раз пришлось эти 15 километров пройти пешком, пока сама была студенткой? Не пересчитаешь. Пока идешь и песен попоёшь и присядешь, отдохнешь, и от нечего делать сто дум передумаешь и помечтаешь. Вспомнишь недобрым словом предков: « и чего их в такую глушь занесло?» Зимой идти легче. Морозец бодрит, сучки-ветки трещат, страшно одной по лесу идти, ног не чуешь – бежишь пятками сверкая. Сейчас дорога размечена. Едешь, а за окном мелькают указатели вёрст, а раньше вся дорога приметами размечена была. Через пять километров от станции – ресторан «Ёлочки» - здесь всегда, возвращаясь, делали остановку. Умаявшись за день, грех не поддержать растраченное здоровье бутылочкой-другой, водки. Ещё через пять километров появится на горке первая деревня – Андроново, за ней Красново, а там и до Гавренево рукой подать. Сейчас на месте этих деревень три дома. Пустыми глазницами окон смотрят они хмуро на редко мелькающий транспорт. Да и не деревни это теперь, а урочища, слово-то какое страшное. Сколько раз ездила этой дорогой, а каждый раз удивляюсь. Всё лес, лес, и вдруг, поднимаешься на пригорок и вот она «ширь небес от края и до края» - огромное открытое пространство. Речки и речушки, холмы и разбросанные по ним деревеньки, леса, поля, межняки – все, что душе угодно. Можно часами любоваться. Только здесь, глотнув чистый, свежий воздух, понимаешь, почему оставались здесь твои деды-прадеды, и почему уезжая в поисках лучшей жизни, всё равно возвращаешься домой. Нигде больше не увидишь такой красоты - простой, скромной, неброской. Нет здесь ярких, больших, красивых цветов и благоухающих разнотравий. Красота здесь таиться в изумрудной листве, голубом небе, прячется в маленьких, робких цветочках нежной расцветки и даже пение птиц подобно песне весеннего ручейка.
«Дорога, дорога, ты знаешь так много…» да, действительно только такие русские дороги «в семь загибов на версту» знают много о жизни, такой непростой. На этих дорогах, прыгая на ухабах или снашивая обувь, рождаются стихи и заметки, принимаются важные решения, закаливается русский характер. Характер, который никогда не будет понят другими народами.
6.09.2009г.