Всем НАМ
Он каждый день от скуки умирал,
Не сильно, правда, но зато - от всей души.
Как здОрово швырять карандаши,
Ждать вдохновения, и глянцевый журнал
Рассматривать в мучительный четверг,
Стоически переносить провал,
Рыдать по-бабьи на полу. Порвал
Кот занавески. Если б Англетер,
Петлю и водки, он бы вряд ли жил,
Но по карманам - пустота. И под ребром
Сосёт полдня. И рвать себя из жил
Нет сил, и значит, спать. Потом
Возможность заработать воскресит
Желанье жить, а после - сдохнуть, как
Какой-нибудь нервический поэт,
Прозаик, гений.... В общем, как дурак.
Повиснуть как сопля под потолком
Цветаевски на люстре - благо, вес
Позволит - после скуки под ребром
И безработицы недельной. Благовест,
Сегодня, как всегда - не для него,
И Бог его спасать не захотел -
Наверное, устал, и оттого,
И он устал - от этих потных тел
В несвежих сарафанах по утрам
В автобусах, и спирта в ноздри. Мрак!
Он сплюнул бы, но нет - негоже нам,
Интеллигентам - сплёвывать. И так
Он каждый день со скуки умирал,
Не сильно правда, но зато - от всей души.
11.09.2009