БУКЕТ ОСЕННИХ СТИХОВ
Осенние костры
Что ж, возраст - это более, чем возраст -
легки воспоминанья и пестры.
Охапки листьев, лет прошедших хворост -
мы жжём свои осенние костры.
Другою стала глаз усталых просинь
и сердце холодеет день за днём…
И чистым пеплом запорошит осень
дорогу, по которой мы уйдём.
27 сентября, 2007
Осень, где я живу
С первых дней начал август закрашивать
небо – серым да охрою лес
А себя я не стану расспрашивать,
что мне ждать от осенних месс.
Снова дни-перегоны потянутся –
хроникальное, в общем, кино…
На маршруте моем эта станция
мне известна уже давно.
Созерцаю сезонные прелести,
как багрянец листвы, наяву.
Остановка. Родные окрестности.
Это – Осень. Я здесь живу.
2 августа, 2007
Осень-блюз
Привыкли нечто блюзом называть…
А, блюз – другой. Такой, как, скажем, осень,
что может бабьим летом приласкать,
а, то – вдруг заморочить неба просинь.
Как женщина, непредсказуем блюз:
свингует бэнд, и слаженною медью
он словно открывает нервный шлюз
для выплеска эмоций лихолетья,
он может плакать, как осенний дождь,
тоскуя с Майлсом Дэвисом подолгу,
он весел и задорен, как Гаврош,
и насмешит, как скэт Луи Армстронга.
Да, все же, Осень, несомненно – блюз
с тоской по уходящей круговерти,
по радостям нескромным и, боюсь,
по жизни. Не хочу о смерти…
И томный саксофоновый субтон
в тисках традиционного квадрата –
любви последней умилённый стон
во двориках любимого Арбата.
17 октября, 2006
Поздняя осень. Утро
Ещё темно. Длинны ночей ноябрьских тусклые кинжалы
и валкий серенький рассвет на встречу с миром не спешит.
В усталой памяти моей ещё слышны гудки вокзалов,
но разум сводит их на нет в осенней с проседью тиши.
Такая льдистая вода в большом ушате на веранде!
Морозным воздухом дыша, спешу укутаться в халат.
Слеза никчемная сползла одним коротеньким глиссандо.
Озябшим чижиком душа вспорхнула и … скорей назад.
Без мимикрии и словес, борьбы, соплей и happy-end’ов
дитя – продукт моей судьбы мне представляется таким,
каким пристало быть и есть - без снисхожденья, сантиментов,
без дамских штучек “c’est la vie”- реальным, зримым и нагим.
Ночь-нетопырь, в угрюмый схрон своё могущество внедряя,
ползет, надеясь на авось, что не придет рассветный луч…
Туман обидчиво бредёт за угол старого сарая,
а стая алчущих ворон к утру затеивает путч.
Дрова, наколотые впрок, лежат, как зимние снаряды,
а кучи веток и листвы в вечерний час не сожжены.
- Остыла печь. Огонь заглох. Зажечь?
- А, для кого? Не надо.
И кони зимние резвы…
Пора съезжать.
Дни сочтены.
Ноябрь, 2007
с'est la vie - такова жизнь (се ля ви, франц. поговорка)
Осенний трамвайчик
Ты стоишь на обочине справа,
утомленный дорогой крутой.
На окраине Лета застава,
а до Осени - путь не простой.
Не забыть нам счастливых рассветов,
страстных ласк в отдаленном стогу…
Но лекарства от старости – нету
и ничем я помочь не могу.
Я – такой же, как ты - бедолага,
старый мальчик, иль юный старик.
В сердце та же буза и отвага
и к лекарствам ещё не привык.
На трамвай этот сев чуть пораньше,
изучаю маршрут – мне внове!
И водитель, мой кореш без фальши,
видит снег на твоей голове.
Остановка немного подальше,
но формальности нам ни к чему,
тормознёт он осенний трамвайчик,
уважая твою седину.
И с ответным теплом и улыбкой
приглашаю: "Садись, дорогой!"
Едут с нами грехи и ошибки
на трамвае с осенней дугой.
6 октября, 2007
Осень. Октябрь
Осень. Октябрь на третьей декаде.
Зябь. Первоснежье. Мальчишки. Снежки.
Лужи под снегом. Нетрезвые дяди
В спину прохожих пускают смешки.
Скользко. Никто не поддержит и взглядом.
Шарф потерялся. В снегу голова....
Впрочем, о чем я? Метро уже рядом,
Я же свободен!
И все трын-трава…
27.10.2005
Осенняя ностальгия
Прозрачна грусть.
Мелькают ленты лет.
Легки воспоминанья и цветасты.
Жаль, в прошлое трансфер не в нашей власти –
хотел бы я купить туда билет.
Ещё есть много «если» и «авось»,
что невозврат возводят в аксиому,
и гложет ностальгия, как саркома,
и жизнь давно идёт и вкривь и вкось.
Приходим в этот мир и для себя
звезду на небосклоне зажигаем,
а если здесь не оказалось Рая,
то остаётся жизнь прожить ЛЮБЯ
и рано подводить её итог –
ведь лучшие стихи ещё в работе -
а, значит, будем в резком повороте
входить в очередной её виток…..
Мне осень ворожит на склоне лет
и будто для меня весь мир расцвечен:
деревьев кроны, как цветные свечи,
тропы багряно-жёлтый позумент…
Да, осень - ворожея ещё та!
И антураж,
и шёпоты и тени,
и встречный взгляд - немое откровенье,
и листопад,
и красок лепота...
10 декабря, 2008
Как женщина бальзаковского возраста
Она богата! Золото рассыпала
при входе, приглушила солнце жаркое,
и зелень стен с багряно-желтым символом
под ситцем голубым глядится знаково.
Как женщина бальзаковского возраста -
и в мудрости и в щедрости спокойная,
так осень - открывает дверь для творчества,
не требуя внимания достойного.
Ах, осень, слишком поздно это снадобье!
Сентябрьскому – не мне ли знать о холоде?
Богатства твоего совсем не надо мне -
расчётливым, ты знаешь, не был смолоду.
Ах, осень! Мы давно с тобой повенчаны,
и наша преходящесть очевидная
ни шанса не даёт на титул «Вечное»,
ведь мы на бирже жизни – неликвидные…
Ты снова, осень, изливаясь строчками,
волнуешь сердце мне воспоминаньями,
они – моё богатство и пророчество,
они – моё в любви к тебе признание.
11 ноября, 2008
Прозрачны печали
Поблекли эмоций излишние краски,
в цене рассужденье и трезвый расчет,
спокойней и тоньше интимные ласки,
пониже мечты неуклонный полёт,
прозрачны печали осенних сонетов,
не мчимся в рассвет, закусив удила.
Истерся билет из роскошного лета
и «Аннушка масло уже пролила».
29 ноября, 2007
Лист кленовый
Лист кленовый похож на меня… или я на него.
Мы – отдельно и вместе – вступили в осеннюю пору,
каждый порознь давая сезону достойный отпор -
ни его, ни меня не обманет сентябрь синевой.
Лист кленовый – ещё молодцом! Он как раньше красив
и вальяжен, и держится крепко, и новые краски
украшают его и палитрою радуют глаз,
и, как стразы, на нём капли мелкой осенней росы.
У меня – тоже всё ничего. Правда, много курю,
хоть стараюсь следить за собой и казаться моложе…
Жаль в чертоги красавицы Музы по чину не вхож,
но стараюсь служить ей исправно и боготворю.
Лист кленовый! Мы скоро сорвёмся в последний полёт.
В первый раз будет нам безразлично его направленье
и настанет зима…
Но когда-то на вешнюю зелень
вдруг прольются стихи…
словно кто-то тихонько всплакнёт.
4 сентября, 2009
Осень. Грусть. Хорошие стихи.
Осень. Грусть. Хорошие стихи.
Рюмка недопитая под вишней
на столе, где рядом с толстой книжкой
белый кот по имени Мизгирь…
Яблоко антоновки внадрез.
Воздух, как диета VIP-персоне.
Леность выше всякого резона.
Ближней рощи гордый полонез.
В пестряди листвы царит шафран.
Вяжет томный сакс фиоритуры.
Мясо дозревает на шампурах….
Вечер
Слишком
Сказочный.
Хандра.
25 мая, 2009
Осень жжёт на подмосковных дачах...
Осень жжёт на подмосковных дачах
прошлых дней весёлые костры.
На детей, в усах улыбку пряча,
старики, печальны и мудры,
смотрят … и не могут наглядеться,
как огнепоклонник - на огонь.
Грезится им ситцевое детство,
рыжий, горячо любимый конь
и «ночное» под звездатым небом
на большой поляне у реки….
Как чужую завидную небыль
детство вспоминают старики.
Отошло, позиции сдавая,
лето в историческую тьму.
Осень – налитая, молодая
ворожит хозяйкою в дому.
Но в цветной осенней круговерти
тоже нету места старикам,
что спокойно думают о смерти,
спрятавши на донце в сундуках
скудные, смешные сбереженья –
«гробовые» на помин души -
«…всё же будут детям в облегченье»
жалкие отцовские гроши.
А у внуков - радостные лица,
сажей перемазаны носы,
и по возвращении в столицу
всем расскажут про свои костры…
И, конечно, невдомёк ребятам,
детские творящим чудеса,
отчего .. как-будто виновато
дед отводит мокрые глаза.
17 сентября, 2010
Эти листья осенние…
Эти листья осенние… Ах, листопад наших жизней…
Сколько их – этих жизней? А сколько осталось на ветках?
Что же лучше – лететь, вместо скучной и пафосной тризны,
или всё же цепляться за ветки мне ветхозаветно?
Полечу в никуда, обгоняя бродячую псину.
А ещё хорошо прилепиться на мокрый багажник
и хихикать довольно и ... беспородно-осиново,
и сорваться с него в то неведомое заовражье,
о котором мечталось в то время, когда был я зрелым
и старался достойно нести судьбоносную вахту…
А!… Теперь – всё равно! Можно – дальше, отвязно и смело…
Избежать не удастся судьбой заготовленной плахи.
Только это – потом. А сейчас я ещё полетаю!
Хорошо – ветерок, он поможет придать ускоренья,
чтобы рыжею птицей в неведомой сини растаять
над простёртыми к небу руками осенних деревьев.
Обо мне не терзайся – бессмысленна эта затея.
Мы – всего лишь листва, нам должны быть неведомы грусти.
Я, весной развернувшись, дождусь, когда вновь заалеет
чудный розовый куст. И пошепчемся снова о чувствах.
20 июля, 2010