В скверике районного роддома,
Никуда как будто не спеша,
Ты сидишь, как юная мадонна,
Прижимая к сердцу малыша.
Солнечная льётся позолота.
Спит малыш, тихонечко сопя.
Вдруг услышал я, как рядом кто-то
Называет брошенной тебя.
«Так и есть, – сказал иль вслух подумал
Древний дед с морщинистым лицом,–
Муж-то был у ней, да ветер сдунул:
Бросил, стало быть, одну с мальцом.
Да оно по нынешней поре-то,
Чай, не грех и даже не грешок…»
И замолк, как будто ждал ответа.
Только что же я ответить мог?
Что сказать? Что жизнь сурово спросит
С каждого, кто от неё лишь брал?
«Нет,– сказал я,– он её не бросил,
Он её, как совесть, потерял».