из воды по тонкой струйке
водосточными слогами
льется голос ослабевший
пожелтевшими листами
сколько склонов в синей дымке
тонкой простынью покрытых
открывающие взору сладкие картины мира
ты идешь и будто плачет
дверь в прихожей от квартиры
три луча вцепились в скатерть
ищут родинки на спинах
от нее пахнуло дымом
днем и спелым коромыслым
от которого как прежде
гладкой тканью льются мысли
белым свет пронзает порох
он в руке зажат а будто
на краю крыльца крапива
тихо спорит с незабудкой.