Все мы писали какие-то книги,
Где вечность длиною в одно поколенье,
По пыльным страницам мы мерили лиги,
И мы узнавали себя с изумленьем
В тех зеркалах, что создали мы сами
Где-то во сне, заблудившись в потемках.
Мы развлекали себя чудесами:
Мало ли, что будут думать потомки?
Все мы смеялись, шутили, влюблялись,
Строили планы на ближайшую жизнь,
В дома полюбившиеся возвращались
И в свете фонарном кружились, кружились…
Но где эти годы?
Ушли безвозвратно.
У каждого нынче есть дача и кошка.
Бег времени не повернуть нам обратно.
Что ж, все, как у всех.
Только грустно немножко…
06. 10. 2005
