Слова во мне чеканятся,
И сталью мысль блеснёт:
Что наше – то останется,
А чуждое – уйдёт!
Просеет, устаканится,
В ячейки западёт.
Что наш размер – останется,
Что мельче – ускользнёт.
Не надо беспокоиться,
Сам сварится компот:
Чужое – упокоится,
Родное – прирастёт.
