Начиная двадцать первый век
Я скажу, и вы меня поймёте:
- Всё, что написал я, - лишь разбег
К небывало дальнему полёту.
Будет он высок, иль невысок –
Суть не в том,
Сидящей в карауле
Просто мой серебряный висок
Надоело ждать заветной пуле.
И она, на то махнув рукой,
Окисляет гильзу медной скукой;
Ну а мне не надобен покой.
Я беру в натруженные руки
Карандаш, ретивое перо,
Для цветов объёмистую лейку;
Это ведь и есть моё добро,
Больше за душою ни копейки.
Я пишу раздольно, как дышу,
Не упрятав нос в своё корыто,
А душа (подобно шалашу)
Для ненастий полностью открыта,
Для друзей (которых недочёт),
Для добра (что в жизни недостача).
И пускай мой истовый полёт
Принесёт кому-нибудь удачу.
Июнь 02г.