* * *
И в жарких травах луговых
Лежать, покусывая стебель
У загорелых ног твоих...
Владимир Соколов
Я тебе, как прежде, уж не рад.
Нет, не рад. Прости меня, родная.
И тебя ни в чем не обвиняю.
Нет, никто, никто не виноват.
Разве дождь виновен, что прошел.
Или листья в том, что облетели.
Видно, мы свое уже отпели.
Было время – пелось хорошо.
Синь реки и неба, мокрый луг,
Утро, дымку, солнца первый луч –
Помнишь? Мы с тобой тогда купались,
Друг на друга брызгали, смеялись.
Помнишь, планер взмыл красиво ввысь
Круто в небо и исчез навечно.
Глупые! Минуте быстротечной
Не кричали мы «остановись».
Да, никто из нас не виноват.
Только листья все же облетели.
Песню мы свою уже допели.
И тебе уж больше я не рад.
<1969>
Женщина
Здесь женщина живёт. Ей тридцать лет.
Открыта дверь в квартиру эту.
У женщины есть сын, а мужа нет.
Был раньше, а теперь вот - нету.
Добра хозяйка дома и мила.
Ну, балует, конечно, сына.
Ровна, опрятна и всегда в делах.
Уют везде, ковры, картины.
Когда от солнца плавится асфальт,
В квартире всё равно прохладно.
Есть грань, что отделяет грусть и фальшь,
И что-то в доме том неладно.
И как там жизнь её не назови,
Без мужа ей под солнцем пусто.
Искусна женщина в любви -
Да ведь любовь же не искусство.
Здесь женщина живёт. Ей тридцать лет.
Открыта дверь в квартиру эту.
У женщины есть сын, а мужа нет.
Был раньше, а теперь вот - нету.
<август 1969г.>