К.Х.
При чем тут смерть - тебя я не пойму,
Ведь мы еще так молоды с тобою.
Ты говоришь, что ты идешь ко дну,
Что твоя жизнь ни капельки не стоит.
Побойся Бога - если не тебе,
Кому еще цвести, дарить букеты?
Ходить по нашей матушке Земле,
Купаться в море и встречать рассветы.
Кому еще мне сердце подарить,
Ведь только ты его одна достойна.
Кого еще так пламенно любить,
Кому отдать себя так добровольно.
А ты мне шепчешь: Я уже не та,
Мне слез порою просто не хватает,
Я плачу ночь до самого утра
И грустно мне, что утро расцветает.
Мне хочется уехать в никуда,
Хотя не знаю я такой дороги.
И если я умру, то это не беда,
Пускай у входа прямо на пороге.
Я, как и ты, взялась писать стихи,
И лучше у меня все получалось,
Ведь я не пропускала в них грехи,
Всю грязь мою, что с Богом мне досталась.
И я не знаю, что мне ей сказать,
Мне просто больно за неё, обидно.
Её бы целовать и целовать,
Но говорит она, что это так постыдно.
И снова смерть - опять о ней слова,
Быть может, клоп я, что совсем не понимает.
Но почему и в чем она права,
В том, что душа её уже летает?
Так мы сидим у чистого Донца,
И вижу я - она не отражается.
А я напоминаю подлеца,
Который ей давно мешается.
Доходит до меня - пора уйти
И подарить ей на прощание сирень.
Сказать ей глухо: Милая, прости,
Теперь я понял, что такое смерть.