На Стихиру пришла дождями осень,
И в головах бушуют листопады.
Творцов волнуют не погоды вовсе:
Зарифмовать скорее чюйства надо!
Но каждый год одни и те же грабли:
Простуженно хрипеть и шмыгать носом.
Давно уж стринги заменить пора бы
На панталоны. Синие, с начёсом...