Я о лете,
а ветер берет меня за руку,
на поляну –
из города за реку,
я о встрече,
а слово настырное – дебрями,
не за летом –
зимою, наверное,
глянь, как чувство опутано вьюгою,
не успею –
засада
испуга там,
может кубок наполнить?
но, кубок
он под грудой твоих –
«не забуду, я!»
я о лете
уже –
безпреемницей,
по полыньи
судьбу разгарчив,
а, любовь –
бескормилица ,
лепится,
все запасы тепла источив.
