У чукчей есть легенда, что народ,
Вдруг расколовшись, как земля Пангея,
Этническое поле перейдёт,
Через Аляску, посуху за зверем...
А Берингов пролив, расширя зев,
Всё отделял Чукотку от Аляски.
Те, кто ушёл, с потерями осев,
Зажили, как народ американский.
Кто оставался – тот российским стал,
Хотя и жили по своим законам.
Но в страшном сне, наверно, не видал,
Что люд чужой нахлынет, смяв препоны.
И встал наш дом у речки Иультинки,
А на краю был порт Эгвекинот.
Построили в долине Долгой Льдинки
Посёлок горняков и трассы ход.
Вольфрамом, оловом и золотом грузили
Машины, что везли в посёлок уголь.
Потом и нас вот также развозили.
Кого куда, искать по новой угол.
И с карты вычеркнут, как не было его!
Торчат лишь кости у размытой трассы.
Мы, как без родины, без места – каково?
А чукчи что? Пасут оленей, статься.
Рододендрончик встанет голубой,
Реликт в три сантиметра, "с головою".
И аромат прольётся неземной.
Что, в общем-то, ему до нас с тобою !
27 Марта 2006 г.