Тихо в комнате твоей. Ночь за дверью.
Ты недавно умерла. Я не верю.
Волновалась в «скорой»: как там причёска?
Мол, забыли мы с тобой взять расчёску.
Врач чего-то говорил... непонятно.
Ты смотрела на меня виновато.
Вспоминала всё, каким я был крошкой.
Ну а я тебя кормил кашкой с ложки.
Вдруг шепнула: «Я, Олеж, умираю...»
Ты, наверно, умерла. Я не знаю.