Хворь осенняя лес обметала,
Расползлась по полям желтизной.
С нездоровым румянцем устало,
Солнце дарит мне луч золотой.
Он ещё пахнет горечью мяты
И июльской травой луговой,
Но осеннею хворью измятый,
Он не тот уж, совсем он другой.
В нём тепла нет былого в помине,
Журавлиный в нём чудится крик.
В серовато – изжёванной глине,
Поздней осени видится лик.
Лик до боли, до крика знакомый,
Неприятный в своей наготе,
Им насильно в пучину влекомый,
Растворяюсь в осенней беде.
16.09.2009