Дождливые миражи

 
  (из цикла «Иллюзии»)

Ты где, бездомная душа?
Кругом зонты и кляксы света…
В дождливой мгле, стуча, спеша,
Бежит почтовая карета.
Париж давно прошедших лет.
Кафе… Беднее, чем мечталось,
А всё ж Париж. Тепло и свет.
Пью кофе. И на чай осталось.
А ведь входила без гроша-
Откуда этот звон в кармане?
Из пара соткан, чуть дыша,
Подсел за столик Модильяни.
Он зябко кутал шею в шарф,
Плескал напитком горьковатым
И всё ругался, как клошар,
Изысканным французским матом.
Он говорил, что нет друзей,
Что каждый мнит себя великим,
А загляни в любой музей…
И тут он выругался криком.
Кричал, что ночью спать нельзя,
Что жизнь реальна только ночью…
А дождь по стёклам плыл, скользя
И рассыпая многоточья.
Я спрашивала, почему
Его мадонны пустоглазы,
И страшно ль в зеркале ему?
А он шепнул: «Уж лучше сразу…»
Он смех со вздохами мешал,
Ниспровергатель Модильяни.
Его подруга хороша.
А он всё думает об Анне…
Уже светает. Бледен лик.
Пока, отчаянный художник.
Когда опять припустит дождик,
С тобой мы встретимся на миг…
            Май, 2006г.