Что же вы все с ума посходили - подумаешь, смена сезонов!.. Дивный повод надеть сапожки, каштановый плащ с капюшоном. Где-то гравий скрипит под колесами, сумрак, закат кровав, тонкий след каблучков неопознанных мнется в бархате трав. Я сберегу про запас мгновение: тянущий вдаль туман, в окнах сиреневых, в дачном безвременье бликами светит экран, яблочный пудинг в желе карамельном, запахи – зашибись! Где-то сверчки в тишине запели, кот обошел карниз.
День догорел, остывают камни, вспыхивает зола, круг от старинной оранжевой лампы вторит изгибу стола. Слышишь - яблоки падают в травы? Время варить варенье. Где-то под шаткой скрипучею лестницей прячутся прошлого тени.
Падают с крыши забытые листья, кот их ловит, дурак... Старенький томик Агаты Кристи, в кресле – сосед-холостяк. Кофе с корицей, глинтвейн и конфеты, беседа течет в никуда. Знаешь, так странно, что есть на свете шумные города.
Голос умолк, а на старой березе поскрипывает кора, здесь и в разгаре веселого лета я больше люблю вечера. Дым завивается в локоны гордые, лепит своих Галатей, лишь тишину нарушает аккордами песенкой Ив Дютей.
Грустные рифмы плести по осени – привычно, рецепт простой: вставляешь в стихи заморочки личные и умножаешь на сто. Женщина бросила? старость - не радость, слезы застряли в глотке... Может быть, лучше испечь на даче яблочную шарлотку? Тихо, по капле испить томление, сладкий яблочный мед...
И незаметно вступить в безвременье, в осени хоровод.