У листопада, где-то за углом,
касалось одиночество аллеи,
и листья под ногами тихо пели,
сжимая сердце острым серебром…
Простужено, остывше, словно лед,
и кровь едва останется на пальцах...
Она - породы записных скитальцев,
по жизни, как по лезвию идет...
И выверен, казалось, каждый шаг…
Хоть свет в конце тоннеля и не брезжит,
куда девать кричащую надежду,
когда ночная гостья сменит фрак?
И переплет окна опять манит
Так просто оказаться вдруг у цели!
Её шаги заполнили аллеи
И синь небес в зрачках её звенит...
