Захотелось мне в Париж…
Остро так, мучительно-сладко. Закрыл глаза – Елисейские Поля, Булонский лес, Монмартр, площадь Пляс-Пигаль. И вдруг - вижу тебя, как живую. Домашний халат застёгнут на одну пуговицу, на голове - бигуди, на ногах - растоптанные шлёпанцы, на щеках - красные пятна, подбоченившись и с поварёшкой в руке: "Шиш тебе, шиш!" Перекрестился: - "Чур меня, чур!" Пахнуло серой. И унесло сквознячком. Нет никого. Дьявольские штучки.
Действительно, на фига мне Париж? И тут хватает...
Не то, чтоб не была ты стервой,
Но ты была отнюдь не первой.
К стервозности привык поэт,
И мудро промолчал в ответ...