И вот висит картина, писана голландцем
ещё в те давние добротные века,
француз поодаль зажигает кисти танцем,
в просушку выставив роскошные цвета…
Голландец знал, когда, в какое точно время
он штрих последний нанесёт на свой пейзаж,
и месяцы творил, и взращивал он семя
из головы на холст… Француз - поймав кураж,
под вечер в тот же день без сил свалился подле
бессмертия, наверно, своего… Уму
пространство времени откроется лишь после
содеянного тайной взлёта… потому,
рисуя век свой, миру незнакомый гений
в безвременье старается попасть пером
иль кистью,- важно ль чем, когда в пиру прозрений,
в обнимку с Богом он за вечности столом…