Его внесли в окно,
Накрыв лицо платком,
С цветами на груди.
Сквозь пальцы утекло,
А бегал босиком.
Что ждет нас впереди?
От запаха маслин
Кружилась голова
У избранных гостей,
Их мучил страшный сплин,
И мертвая кровать...
Но вместе веселей!
За праздничным столом
Рекой лилось вино
На профиль восковой.
Он спал, как старый дом,
Покинутый давно,
И не был сам собой.
Тогда из тьмы, где ночь
Сковала сердце льдом,
Воскликнул критский бык:
"Он холоден, точь-в-точь
Как я в саду ином,
И так же нем язык".
"Не дай мне Бог с ума
Сойти в конце пути, —
Звучало под платком —
Багровая луна
Не хочет отпустить,
Застыл под сердцем ком".
"Я душу отдала, —
Шепнула тень в углу, —
Тебе любезный друг.
Теперь во рту зола,
Не ждут меня к столу,
И мир, как мяч, упруг".
<I.2001>