© Н.В.Орехов, автор
Ю.Ц.
Во дворе мрачный ветер в своём одиночестве стонет,
от разбитых надежд воет горько,
как волк на луну.
Ты сидишь у окна, опустивши лицо на ладони,
и, я знаю, всё ждёшь —
ну, когда ж я опять загляну…
Мне же — всё недосуг!
Я болтаюсь по улицам тёмным,
вдаль беспечно не глядя,
не пряча от ветра лицо.
То красивых девиц раздеваю глазами нескромно,
то в победном азарте по мордам луплю подлецов.
А когда, безнадёжно устав,
истерзавшись,
отчаясь,
со слезами (от ветра…),
и сгорбленный, словно старик,
чтоб согреться,
в твой тёплый и тихий мирок возвращаюсь,
ты встречаешь меня, словно я уходил
лишь на миг.
Всякий раз без раздумий даря свою светлую душу,
ты мне шепчешь, как рада,
что наши скрестились пути,
я ж в ответ —
лишь игрушку из бурого плюша…
Может быть, это всё, что способен отдать я.
Прости.