Когда в прямую нехотя сойдутся
две стрелки и укажут точно в высь,
когда луна, похожая на блюдце,
замрёт, как будто вслушиваясь в жизнь,
когда бокалы облаком звенящим
зальют в сердцах не стихнувшую речь -
я буду думать лишь о настоящем,
о том, что смог я всё-таки сберечь:
о сумерках в глуши застывших сосен,
проталинках под лапками грача,
о нежности запомнившихся вёсен,
смущённом взгляде, линии плеча...
Откинут разноцветные полотна
на купол неба выстрелы ракет -
и вдруг пойму я, как бесповоротно
меня сегодня с кем-то рядом нет...