***
Отцвело, отбушевало лето.
Тянет к печке, к ласковой руке.
Что же я хожу по белу свету
от семьи и дома вдалеке
и прошу - уж сколько раз просила! -
пристани для ветреной души.
- Матушка! Причудница Россия!
Где мой дом, родная, покажи!
А в ответ лишь ветер воет грозно,
гонит прочь, на выцветший пустырь.
Брезжит сквозь туман заветный остров -
корень русской жизни - монастырь...