...ухожу от себя...
я почти что жива...
босиком по проселку...
вчерашней дороги
не сыскать...
Богу весть...
заблудилась впотьмах...
колкий дождь...
ни души,
ни костра,чтоб согреться...
я жива,
потому что от страха спешит,
как у кролика,
бешено бухая,
сердце...
потому что знобит
от продрогших ступней
и привычно летящего вслед:
'Виновата...'
спотыкаясь о тени
непрожитых дней...
без оглядки...
дрожа...
от попытки возврата...