Ты прости, мой милый, это жизнь:
Твой замок из песка и облаков.
Его размоют проливные дожди,
И разгонят тысячи ветров.
Ты его себе нарисовал
Розовой гуашью за окном,
Словно не хотел, не понимал:
Твой рисунок смоется дождем.
Ты же знаешь, что пройдет закат,
С неба утром звезды как рукой,
Что ушло не воротить назад,
Что ушло, не может быть с тобой.
Твой мирок – иллюзия, не быль.
Ты же знаешь, выдумано все.
Если звезд с ладони сдуешь пыль,
Вся она размоется дождем.
Ты летаешь там, где нет проблем.
Ты паришь, и, не боясь упасть,
Без остатка даришь себя тем,
Кто потом не поможет встать.
Твои мысли где-то далеко,
Жизнь лишь паутинки из мечты.
Пламя портит крылья мотыльку,
Кем, прости, все время будешь ты.
Сколько можно заново считать
Былые фигурки в голубом?
Снова замки строить, чтоб стирать
Мог их ветер с проливным дождем.
Я прошу, ты не мечтай о том,
Что найти не сможешь на краю.
Нарисуй такой ты замок, чтоб потом.
Было не размыть его дождю.
18.09.2009г.