Заплетая
ленты дорог в кружева,
Километры,
подобно газетам,
комкая,
Превращаем в музыку
тайну ночи и дня,
Воздух кромсая
лобовыми стеклами.
И совсем неважно,
где цель, где конец,
А начало не вспомнить
даже под пытками,
Страшно,
если порвется струна,
Ведь молчать
надо уметь еще.
И тогда пустота
сухими руками потянется,
Черных глаз взгляд
сожжет изнутри,
Каждый миг тишины
с криком свяжется,
Чтобы стихами
лица исказить черты.
