Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Марина Цветаева
Не выпадет стихами Царь-Весну сшить -
Не выбелила строки на росе...
Ты шесть кругов прошла, не оглянувшись,
И после, на седьмом, ушла совсем.
А я - по краю, в первом круге ада.
И то, ступая, сыпала пшено...
Моим стихам, как скисшим лимонадам,
Ждать свой черед нелепо и грешно.