Снова что-то, что не даёт покоя,
как письмо, которое не отправил...
То ли время и вправду теперь такое,
то ли жизнь оказалась игрой без правил.
И в бессонную ночь - аритмия слога.
Так проходят, скользя по стеклу, недели...
Я на самом деле устал немного,
если что-то бывает на самом деле.
Но строку через боль доведу до точки,
доведу - и опять окажусь в начале,
чтоб в глазах моих, словно листья в почках,
набухали слёзы седой печали.
И о ней, о судьбе, не скажу дурного,
хоть и выйдет чернее кофейной гущи.
Ведь из всех инструментов я выбрал слово,
как единственный способ борьбы с грядущим.