Дрожит окно... Страшат ночные звуки,
что рвутся в форточку со стоном ветра...
За шторой явно шарят чьи-то руки,
а до меня — каких-нибудь два метра.
На повороте завизжали шины -
я вскрикнул!.. Нет, сковала немота.
Чей труп в кювете: женщины? мужчины?..
Ах, фантазёр! Картина, да не та.
Вдруг стая полуночников шумливых:
хохочут, что ли?.. Хуже, если - ссоры.
В плену страстишек пьяных и блудливых
они порой ножом решают споры.
А правит бал осенний дождь-глушилка,
лия на всё расплавленный свинец...
Но есть! Жива! спасительная жилка:
я запер форточку. Не то — конец.