...И проносятся мимо безмолвные странные тени.
Я, прищурившись зло, протыкаю пространство собой.
Где-то там позади, где сады утопают в сирени, –
города, купола, облака – словно пыль над землёй.
Эх, дорога, дорога, куда ты умчала бродягу?
Сколько вёсен и зим запылила, пронзила, прожгла?
Заблудилась в полях, закружила, как вихрь, бедолагу –
из Рассеи в Рассею петлёю пеньковой легла.
Наугад. Ночь, баранка, столбы верстовые да ветер,
да цигарка в зубах, да улыбка кривая и хмарь...
Я пытался опять в своё детство свернуть на рассвете –
во вчера и апрель, но везде лишь сейчас и январь.