Строки мои запоздалые –
луч в вечереющем небе,
зёрна пшеницы, себя завершившие
в пахнущем хлебе.
Вы, как надежда – мечта
человека давно уж немого –
высказать, выразить, выплеснуть,
выкрикнуть слово.
Вдруг запросилось перо
в мои позабывшие руки,
и отразилась, как в зеркале, жизнь,
облачённая в ритмы и звуки.
Всё прорастало друг в друге
в каком-то нежданном сплетенье –
лета с зимою, счастья с бедою,
печали с весельем,
начала,
увы,
с завершеньем...