***

Ната Бойко
Ностальгия по осени.
Наших чувств листопад.
Сыплет ревность вопросами,
Мы молчим невпопад.
Пожелтевшей иллюзией
Уходящей любви,
Словно тяжкой обузою,
Окольцованы мы.
Все слабее объятия,
Все важнее дела,
Будто мелочь, растратили
Мы на нежность слова.
Редких встречь расставания
Заменили звонки.
И сухие признания.
И гудки.
        И гудки...