Поверх судьбы легла шестерка треф.
Бредёт поэт, как брошенный жених,
А перед ним нехоженый рельеф,
И где-то там лежит красивый стих.
В который раз в преддверьях новых тем
Он полон мук
- Какую отворить?
Когда войдёт, с кем будет говорить?
Но больше всех терзается
- Зачем?
А всюду гул и ветры.
Всё – одно.
Вращенье рифм кружит веретено,
И день-деньской,
изматывая слух,
Прядут коллеги нити «бытовух».
О, сколько их, творений!
Всех не счесть.
Но так давно божественная эМ
Творцам стихов оказывала честь,
Пройтись роскошно в выдумках поэм.
