* * *
(Я — не робкого десятка,
но — случается, однако...).
Что-то снова мне рисует
в очертаниях предметов,
погружённых в синий сумрак,
словно в чёрное болото
неземные силуэты.
Я — оглядываюсь. «Что-то»
или Нечто — застывает.
Отвернусь, опять, как будто,
это Нечто вновь крадётся
и дыханием щекочет так,
что жутко, в самом деле.
Впереди, сплошной громадой
шевелящегося мрака,
ощущенье чьей-то воли,
будто иномировое
просочилось сквозь завесу
нашей маленькой вселенной
и обшаривает взглядом
леденящим, беспристрастным,
словно всё ещё решает:
пить мои по капле страхи
или высосать до донца?
Я протискиваюсь боком
и почти бегу до — света,
до — открытого пространства
мимо тёмных ответвлений
и чернеющих провалов,
обращаясь к прапрадедам:
«Чур, меня». И — пальцы в кукиш.
А глазами так и шарю
из — под нервных окончаний
(мало ли, а вдруг и вправду?..).