Нервы вырастают кустами на кочках сухожилий, состоящих из наших переживаний.
Пролетая по небу, метеорит оставляет след, как поэт стихами на дороге своих исканий.
Даже грозовые тучи на закате становятся ярко красными, будто наполняются кровью,
Вытекающей из сосудов мира. Если запястья порезать не вдоль, а поперек любовью.
Все, что случается, обычно зачем-то надо. Зачем? Понять очень трудно. Порой безрезультатно
Думать о недавно случившемся письме на закате. Или о взгляде, потерянном где-то там, на Арбате.
Осенью не набухают почки. Но зато родятся вот эти строчки. А я уже говорила, что ничего не бывает просто.
Просто так ни зачем. Не бывает. Чтоб совсем без причин. Обычно это зачем-то надо. Хотя бы просто, чтобы кто-то снова был рядом.
